“Somos todos imortais.
Teoricamente imortais, claro.
Hipocritamente imortais.
Porque nunca consideramos a morte como uma possibilidade cotidiana,
feito perder a hora no trabalho ou cortar-se fazendo a barba, por exemplo.
Na nossa cabeça, a morte não acontece como pode acontecer de eu discar um número telefônico e, ao invés de alguém atender, dar sinal de ocupado.
A morte, fantasticamente, deveria ser precedida de certo ‘clima’, certa ‘preparação’.
Certa ‘grandeza’. Deve ser por isso que fico (ficamos todos, acho) tão abalado quando,
sem nenhuma preparação, ela acontece de repente.
E então o espanto e o desamparo, a incompreensão também,
invadem a suposta ordem inabalável do arrumado (e por isso mesmo ‘eterno’) cotidiano.
A morte de alguém conhecido e/ou amado estupra essa precária arrumação,
essa falsa eternidade.
A morte e o amor.
Porque o amor, como a morte, também existe – e da mesma forma, dissimulada.
Por trás, inaparente. Mas tão poderoso que, da mesma forma que a morte
– pois o amor também é uma espécie de morte
(a morte da solidão, a morte do ego trancado,
indivisível, furiosa e egoisticamente incomunicável) – nos desarma.
O acontecer do amor e da morte desmascaram nossa patética fragilidade.”
Não desças os degraus do sonho
Se variam na casca, idêntico é o miolo.
Perdoas... és cristão... bem o compreendo...
Só o desejo inquieto, que não passa
Já trazes, ao nascer, tua filosofia.
Meu saco de ilusões, bem cheio tive-o.
Não te irrites, por mais que te fizerem...
Não se preocupe, não vou tomar nenhuma medida drástica,
“Somos todos imortais.
No fim tu há sde ver que as coisas mais leves são as
Quem ama inventa as coisas a que ama...
Eu queria trazer-te uma imagem qualquer
Quem disse que eu me mudei?
Eu digo sempre que das três virtudes teologais chamadas,
"Mudei muito,
Cada qual sabe amar a seu modo;
se vivo só
jantamos, recolhemos a louça
"Meu elogio será dedicado à própria mente.
Ser a moça mais linda do povoado,
Minhálma, de sonhar-te, anda perdida
